Aux Champs de Mars - un cercle rouge ; une table basse ; une chaise rouge ; deux micros hauts ; deux spots lumineux : un rond de lumière.
C'est peu mais ça suffit.
Quand elle entre, c'est avec la simplicité d'une organisatrice. Mais c'est bel et bien l'artiste. Elle s'installe, sans mot dire. Sait-elle seulement que nous sommes présents ? Elle libère ses bras d'une grand nombre de feuilles volantes qu'elle dépose sur la table basse -je pense, allez savoir pourquoi, -mais j'ai soudain ma petite idée à moi - à cette façon qu'il avait de placer en dizaines de tas, les feuilles de ses manuscrits sur toute surface plane- à Soljenitsyne. Elle dispache, dispache des feuilles et des feuilles de textes sur la table ; puis elle nous regarde.
Elle saisit sa guitare ; traîne ses doigts sur les cordes ; s'attarde sur un son, un autre ; elle dit. Nous nous faisons silencieux. Les mains volubiles, elle s'arrête parfois et sous quelques instants de vie, enchantant en français, on reconnaît la conteuse ; on devine humour et recul. "Ici en France, vous avez des grèves. Chez nous en Russie, nous avons de la neige -aparté : il en est beaucoup tombé ces jours-ci- Elle relève la tête. Retrait. "Chez nous, en Russie, il n'y a pas la grève".
L'air de rien.
Chance que Elena se soit mise à regretter l'oubli de son appareil photo. J'avais le mien. Les photos sont de lui.
Véronica, merci.
Elena et Bretagne-Russie aussi.
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